Посторонний

…Он спокойно, со свойственной ему внимательностью и осторожностью всматривался в расположенное напротив здание полицейского участка. Сегодня было очень холодно, крупными хлопьями нескончаемым потоком валил снег, на небе уже вторые сутки сгущались тяжелые серые тучи, и из-за них лучам Солнца не суждено было проникнуть на Землю в достаточном для тепла количестве.
Наверное, правильно говорят, что погода очень сильно влияет на настроение, а иногда даже на самочувствие человека. При такой мерзопакостной погоде, словно само собой разумеющееся, у него пропадало всякое настроение и желание к каким-либо важным делам. Неважно, дома или на работе. Свою лепту во всю эту рутину внесли и метеорологи, выступив по второй программе с не очень приятным сообщением о продлении такой погоды еще как минимум на две недели. И даже сам мистер Сурок Билл ошибся в своих предсказаниях, радостно «заявив» о завершении зимних холодов. Ан нет, не вышло.

Для него работа была всегда на первом месте. Не то, чтоб на семью мужчина наплевал — нет… По одной простой причине: не было, не было у него семьи. К своим солидным сорока годам до сих пор.
Он вполне свыкся с тем, ЧЕМ занимается, ГДЕ и КАК живёт, а еще — как ДОЛГО ему придется жить подобным образом. Он не был счастлив. Несмотря на всю свою благодарность и размеренной жизни, и благосклонной судьбе — он всё-таки не был счастливым человеком. Всё это еще с детства. Там, там корни, там причины, там и лишь там ВСЁ, что берет начало. Сама жизнь начинается с детства. И в детстве рождаются мечты, а затем человек старается воплотить их в реальность; часть из них, может быть, сбывается, часть, увы, нет… И тогда остается только МЕЧТАТЬ дальше. Может, повезет?
Но ему не везло. Нет, не везло. И мечты у него были, как у обычного человека, с детства, но… Увы. И, наверное, именно поэтому он и не был счастлив. Брал лишь то, что давала ему сама жизнь. Занимался таким своеобразным собирательством.
Были у него в жизни и приятные события, как, например, дни рождения его начальника. С ним у него с самого начала сложились самые добрые, светлые отношения (иначе просто не могло и быть). По крайней мере, он так думал, и старался всё для этого делать. Получалось.
Вообще, если говорить прямо, он был человеком хитрым, но вместе с этим очень справедливым, спокойным, высококультурным. Очень любил классику, особенно английскую. И чуть-чуть русскую. Жил один, и поэтому благодаря куче свободного времени и одиночеству он стал заядлым читателем. Читал всё, но, больше всего, именно классику. И всегда, всегда, всегда искал в героях того или иного произведения себя. Ну, хотя бы одни человек на свете ДОЛЖЕН был быть точно таким же, как он. Это было необходимо прежде всего для того, чтобы не без жалости заявить самому себе: бывают же такие люди, и вот они — живут… Но всё никак не находил. Почему-то.
Внутренние проблемы вдруг стали рутинным образом его жизни. Мужчина не заметил, как подошел к этому.

Вот, уже время почти восемь; сейчас по пятой программе начнется «Своя игра» — успеть бы. Хватит глазеть на людей, здания, дышать свежим воздухом; пора, пора идти домой.
А завтра начнется новый день, абсолютно такой же: нудный, серый, неинтересный. И снова он пойдет на работу, а потом снова придет сюда, сядет на старую желтенькую скамеечку и будет снова глядеть на проходящих мимо людей и серое здание полицейского участка.

2005 год.
С новой редакцией — 2013 год.

Добавить комментарий